Cuentos cortos y poesía

por Richard Wells Las Mujeres Las Perdidas Las Olvidadas Las Desaparecidas Nadie es invisible a menos que lo hagamos así Los zapatos han dejado para las mujeres Solo hay polvo La noche ha pasado y nadie ha regresado En la ciudad de Guanajuato un hombre sabe dónde yace un cadáver Y en el campo, alguien sabe dónde yace otro cuerpo... Y en este país, uno sabe dónde yace otro. Hasta que los miles sean recordados en las mentes de los hombres que nunca hablarán y morirán

por Maekawa Kirin Sabes... el abuelo Nathe era todo un bromista. Aún recuerdo esos episodios vívidamente, de la misma manera que este té verde se me queda grabado en la mente por su persistente sabor. Mayormente amargo, pero uno que puedo soportar. El punto álgido de mi frustración hacia él llegó en mi graduación a finales de la primavera de 2005. Ese día, llovió a cántaros, pero fue solo un suave murmullo comparado con el trueno que estalló cuando el abuelo Nathe me acompañó

por Walid Abdallah El pueblo de Qaryat al-Nahr se extendía sobre las fértiles orillas del Nilo, y sus habitantes se levantaban y descansaban al ritmo del río. De día, el lugar resplandecía con un encanto que ningún pintor podría capturar. Los sauces bordeaban la orilla, sus largas y verdes ramas se curvaban con gracia, sumergiéndose en la corriente como mujeres lavando sus trenzas en el Nilo. Los niños jugaban bajo ellos, los amantes se reunían a su sombra y los agricultores

por Virginia Elizabeth Hayes Eleanor miró por la ventana torcida del dormitorio, preguntándose sobre la ley de promedios. Diecinueve días atrás, alquiló una casa que en realidad era un conjunto de habitaciones adicionales, que parecía una estructura, en la zona rural de Alaska. No había viajado hasta allí por la arquitectura. No. La casa estaba convenientemente ubicada bajo la zona del cielo llamada el Óvalo de la Aurora. Esta es la parte del mundo que disfruta, en promedio,

por Mìodrag Kojadínović Se alza en el tanatorio, fantasma tiránica de mi juventud. Su mueca sigue casi igual, una daga de homofobia, siempre afilada. Mi padre lo detuvo en la secundaria, habló con el suyo, paró el tormento — pero hoy mi papá ya no está. Estoy herido, expuesto, un niño vulnerable de nuevo, temblando. Prepara el ataúd, maneja el cuerpo de mi protector, habla del dinero. Sus ojos cruzan los míos, un brillo de reconocimiento, y yo me paralizo— sin escudo a ampara

Por Malkeet Kaur Despega de la pista un pájaro metálico atronador que se despliega en el centelleante cielo nocturno, con su tren de aterrizaje crujiendo antes de plegarse. Dentro del largo tubo, aparentemente seguro, cientos de almas se preparan para cruzar tierras y océanos lejanos. Algunos simplemente responden a la llamada del hogar. Su nariz se eleva cada vez más, cortando el aire y el viento hasta convertirse en un punto de luz parpadeante para los atónitos habitantes d