Miedo
- Ivan A. Salazar M.
- 31 ago
- 1 Min. de lectura
por Ivan A. Salazar M.
El reloj devora segundos
como un niño masticando vidrio—
cuento cada crujido.
Las paredes bostezan.
Mi sombra se despega
del suelo,
pide pasaporte
a ninguna parte.
¿Qué hay bajo la cama?
Un zoológico de huesos vencidos,
un congreso de arañas
que debate mi obituario.
El espejo escupe un rostro
que no reconozco—
articula aritmética.
Siete años de mala suerte.
Dios es un ascensor roto,
atascado entre pisos,
oprimiendo el botón de pánico
con un salmo.
El teléfono suena: es el vacío.
Respondo en braille. No hay nadie.
La medianoche lame sus patas
libre de mí.
Soy la mancha
que hasta la oscuridad restriega.
¿El corazón?
Un pandero fugitivo
temblando en la iglesia abandonada
del pecho.
No me digas
que el miedo es metáfora.
Es la aritmética del aliento
cuando el aire se vuelve pegamento,
el puño de una estrella colapsando en las entrañas—
una rosa negra
floreciendo al revés
hacia un grito.
Comentarios